Brise, mords, tue. Mai 2012

Ce tas de connards de suiveurs de merde,
Je peux plus l'encaisser.
Je les saignerai tous.
Au cutter
comme au couteau à beurre.

Et ces têtes bien pensantes aux sourires faussement bienveillants.
"Bien sous tout rapport".  Mon cul.
Va savoir où ça traine sa langue.

Regarder bien en face.
Sans sourciller
Sans broncher
Sans rosir
Sans vriller
Sans se déliter

Sans mourir un peu, en somme.